Dm                 A7      Dm 
                Страшна, неприступна, стоит цитадель

                   B                    F           A7 
                И войско у стен ждет команды: "На штурм!"

                         Gm                 A7        Dm 
                Вдруг к каменным стенам пришел менестрель,

                   B               A7         Dm 
                И тихо коснулся серебряных струн.


                В плаще, без доспехов, в гитарой в руках...
                "Безумец, уйди! Здесь война, страх и смерть!.."
                За поясом флейта на месте клинка,
                Не страшно ему, он, вздохнув, начал петь.

                Он пел о деревьях в зеленых лесах,
                О ветре, звенящем в высокой траве,
                О звездах, что ночью горят в небесах,
                О быстрой реке и осенней листве.

                О том, что должна миром править любовь,
                Что в мире сильнее, чем ужас войны,
                Что в битвах зазря проливается кровь,
                Что жизнь на земле не имеет цены.

                И песня струилась, звонка и светла.
                Безумный певец гладил струны рукой,
                Весенним ручьем из-под пальцев текла
                Мелодия, вверх улетая легко.

                И пел менестрель о зеленых холмах,
                О волнах, что бьются о берег морской,
                О том, как над морем восходит луна,
                О снах, приносящий с собою покой.

                И в душах у многих, стоящих у стен,
                Откликнулась, песней задета струна,
                Во взглядах исчезла враждебности тень,
                И стало неясно, зачем им война.

                Вдруг - звон тетивы, и запела стрела.
                Безумец упал, не допев до конца...
                Он больше не сможет напевы слагать
                И песней тревожить людские сердца.

                  Dm             A7              Dm
                Убить менестреля, есть больше вина?

                         B            A7              Dm 
                - Здесь нет виноватых: война есть война.